CALIGO

 

C’è un po di caligo, fuori. 

Una colata di umidiccio opaco che si riversa sulle cose attorno, non le ricopre, non le accarezza: le offusca. 

Ha il suo fascino il primo caligo di stagione, qua da noi. 

Arriva come un padrone che torna a casa dopo le vacanze: ha le chiavi di tutte le porte come fosse roba sua. 

Penetra dentro i vicoli, le strade, le porte, fin dentro alle giacche, alle pelle, alle ossa. E’ dentro e fuori, non lo puoi evitare o schivarlo, come la malinconia.

C’è sempre lo stupore della prima nebbia. 

Puoi esserci abituato quanto vuoi, ma ti sorprende. 

Quell’essere circondato da cose che non riconosci più e non senti più tue perché diverse ed indefinite. 

Il senso di spiazzamento che dà perdere i contorni ed i confini.

Non so se mi piace la nebbia, non l’ho mai capito. 

Mi affascina quel suo sfilacciarsi come lo zucchero filato, appiccicarsi alle cose e deformarle, renderle sfumate; il suo costringerti ad esercitare la memoria e la fantasia per ricostruire la mappa delle tue abitudini, fatta di strade note e di angoli conosciuti.

 Mi piace il suo pervadere tutto, per cui il dentro e il fuori si confondono nell’umidore ghiacciato di un’acqua che non è acqua, è vapore. 

Mi piacciono le gocce che fanno le equilibriste sulle ragnatele, sospese nel nulla.

Chi come me ama i contorni certi, si fa sempre sorprendere ed affascinare da ciò che certo non è, da ciò che non è conforme, da ciò che è imprevisto. 

Dal "caligo", che è questo mare di possibilità, sospeso nel nulla, e spesso, come le possibilità, svanisce, subito subito, nel niente.